CV (17) Identidade

Num destes domingos que fui à missa à minha paróquia cruzei-me com várias pessoas conhecidas.
A primeira, que falava com uma amiga enquanto se dirigia para a porta, olhou de relance e continuou. Ainda tentei ir atrás dela, mas neste momento, como a minha preparação física está um pouco abaixo da do Obikwelu, não consegui apanhá-la.
Duas outras minhas amigas estavam a conversar no meio da Igreja, passei por elas, olharam-me mas não me reconheceram. Só quando lhe disse “Olá, estão boas?” se firmaram bem (como se dizia antigamente na minha terra), certamente para confirmar o que a minha voz inconfundível anunciava. E lá estivemos os três numa agradável conversa.
Só recordo estes episódios, pois ainda hoje quando me olho ao espelho não reconheço a minha cara como minha: sem cabelo, os “longos” cabelos que a minha mulher tanto queria que em cortasse; as barbas que mal arranham; uns óculos enormes que parecem maiores que a cara. E eu, que tanto gostava daqueles óculos, que os amigo(a)s mais próximo(a)s, preocupado(a)s com o meu visual, tanto pressionavam para mudar, sou forçado a reconhecer que me ficam mesmo mal!!! Aliás já fui tratar de arranjar outros e verifiquei que as fábricas que produziam tal modelo já faliram em meados dos anos noventa!
Depois há o meu próprio cheiro: este “cheiro a mim” já não é “a mim”; é a outra coisa ou pessoa que não eu. Ainda bem que o homo sapiens não marca o seu território pelo cheiro, se não seria marginalizado e não teria lugar no bando, pois as marcações estariam perfeitamente descaracterizadas.
E a propósito de cheiros, a minha hipersensibilidade fez-me saber que o cheiro da roupa lavada não é tão agradável como era antes, que o ar que respiramos cheira mal, que os fumadores crónicos afinal ainda cheiram a tabaco que tresandam. Salvou-se o meu velho desodorizante – Old Spice – que continua agradável.
Está em estudo saber se estas transformações são apenas físicas ou se o espiritual também está a ser afectado. Até ver ainda não dei por nada de especial. Mas, nestas coisas, é bom não esquecer a história do tipo nervoso que começou por roer as unhas e pouco a pouco se foi convertendo em canibal.